Im späten Tageslicht schrillt und kreischt und wirbelt und kreist und schlingt sich der Schwarm über gefrorenem Schilfrohr. Jetzt ist er eine zorbende, formwandelnde, rollende, mythenschaffende Gestalt und Kraft; jetzt ist er flüssig und kolloid und quallensolide; jetzt ist er Rorschachbild, Chimäre, Metapher, Fata Morgana, ein Gott auf dem Berge; jetzt ist er eine Trauminsel, er ist Hy Brasil; er ist tastend, pulsierend, ein Schwarmwissen, ein Bienenstock, sehr ähnlich einem Wal, einem Löwen, einem Fohlen, einer Galeere; jetzt ist er Nebel, ist Wachs, das ins Wasser tropft, und dann – oh! – plötzlich – oh! – senst Sperber mitten durch all das hindurch (…), doch der Schwarm ist zu schnell, zu schlau, zu weich, und wie der Umhang des Matadors dem stossenden Stierhorn elegant entkommt, so faltet die Schar und formiert sich neu um den Sperber herum, unangetastet von Schnabelspiess oder Krallenschnitt, und der Klang – oh der Klang! – wenn der Schwarm eindreht und wendet, ist das Surren einer Abfahrtstafel am Bahnhof, die ihre Änderungen ausruft, ist zigfaches Kameraverschlussklacken, und der Schwarm ruckelt und trudelt und stromert und strömt weiter, bis schliesslich, wenn die Schatten länger werden, irgendwie, irgendwie die Entscheidung fällt, sich niederzulassen, und – huuuusch! – ist die Formation vom Himmel verschwunden, als hätte die Erde sie selbst in einem jähen, immensen Inhalieren verschluckt (…) – und die Abendluft ist schockierend still, ohrenbetäubend ruhig.