Schon der Klappentext macht neugierig!

Was für ein erster Satz! Auch wenn er nicht aufgelöst wird, so ist man doch bereits neugierig, was denn das für eine Frage ist.

„luftiges Temperament“ – toller Ausdruck. Überhaupt: herrliche Sprache! Man kann sich den jungen Mann sehr gut vorstellen.

Herr Seki, „der faulste Mensch der Welt“, schiesst mit einem Bogen auf eine Zielscheibe. Das sorgt für Aufsehen im Haushalt.

Ganz untätig ist also Keijiro Seki nicht. Aber er webt sozusagen nur den Alltag fort, tagaus, tagein. Kein Tag, kein Muster aber gleicht sich, bis anhin.

Warum verwendet Wunnicke die Begriffe Japonica und japonesisch?

Und das mit den Klingen – das ist ja heute noch so!

Wieso anderes? Wissen wir denn vom ersten?

Ob dem wirklich so ist? Dünkt mich einerseits sehr unjapanisch, andererseits auch wieder nicht…

Schöne Idee – so geht es einem manchmal doch wirklich!

Das ist witzig formuliert, mit der Zusammenfassung ungelesener Seiten… Statt durch Gebrüll „besänftigen“ (kann man das?) wäre vielleicht „übertönen“ besser gewesen?

Wunnicke lässt mit ihrer Beschreibung des Kommandeurs ein Bild eines Samurais entstehen, wie man es aus Filmen kennt – über den grauen Weiberrock, zur Frisur, zur Beschreibung der Waffen im „Verknoteten“ (im Obi, wie der japanische Gürtel heisst) und zum Schluss mit der Beschreibung, wie er in seinen Beckenknochen hängt.

Wunnicke lässt mit der Beschreibung des Kommandeur ein klares Bild eines japanischen Samurai entstehen, dass man aus Filmen kennt. Vom grauen Weiberrock bis hin zur Haltung.

Das Gerücht geht um, der japanische Inspektor haben seinen des holländischen nur begrenzt mächtigen Dolmetscher mit dem Säbel getötet. Die Autorin gewinnt der Dolmetsch-Situation geschickt komische Aspekte ab,

Ist Neugier zwecklos?

Sehr schön beschrieben, wie die fremde Welten aufeinander stossen – und endlich wird einem Keijiro auch etwas sympathischer, denn er grübelt über Abel nach.

Oh – Keijiro ist der Vorname und Seki der Nachname? Jetzt wird auch klar, warum er ihn Rheenen nennt und nicht Abel.

Siehe auch Anmerkung Seite 25. Und hier auf den folgenden Seiten bringt es Keijiro fertig, dass Abel endlich mal ruhig sitzt und nicht immer herumspringt. Sehr schön beschrieben, dass Keijiro es erst gar nicht begreift, was da von ihm verlangt wird und dann seinen Vorteil daraus zieht.

Exkurs in Keijiros Kindheit, er war offenbar ein Kriegswaise, der von einem Krieger aufgenommen wurde. Der Krieger versucht sich in seinem Rüstungsglanz im Bach zu spiegeln; hübsch wie die Autorin daran eine Metapher anknüpft, die das Verhältnis der beiden umreissen dürfte.

Weiterer Rückblick in die Kindheit von Keijiro. Die Auflösung, woher der Nachname Seki kommt. Sein Durchhaltevermögen (die Ratte-im-Reissfass-Technik) und viele weitere Erklärungen folgen in Kapitel 15, warum Keijiro wurde, wie er wurde. Und seine Verbindung zu seinem Meister Yuudai wird klar.

Keijiro hatte einen Schiffsnamen „Rifuto“ genannt, Abel kommt nach über einige Assoziationsecken auf „Liefde“, holländisch für Liebe. Scheint ein weiter Weg zu sein, aber… Das japanische „Rifuto“ bedeutet englisch „Lift“. Eine andere Frage wiederum ist, was „Lift“ im 17. Jahrhundert meinte…

Der Inspektor zeigt sich nicht mehr. Abfolge der Gefühle bei Abel, unbekümmert mit „dann“ aneinandergereiht. Auflösung dieser Gefühle im folgenden Absatz, in Meditationsstellung. Abel hat gelernt, seine Emotionen zu kontrollieren.

Und auch zum Besprechen: Unterschied „Visuell“ / „Text“? Werkzeugleiste umschalten etc.

Super schön beschrieben – ich sehe die Klinge des Langschwertes vor mir.

Das ist die zentrale Frage, wie man Rache übt an einer zerfetzten Kanone. Diese Stelle geht auf den Anfang der Novelle zurück. Zitat erster Satz: „Ich habe seit geraumer Zeit eine offene Frage“ sagte Seki Keijiro zu seinem Schwiegervater. „Zwei Tag vor Frostbeginn fährt sie mir immer kalt in die Knochen.“

Und interessant auch, dass er sich selbst nicht daran erinnert, dass er sich in der wichtige Schlacht auszeichnete. Klingt nach „in Trance funktionieren“ nach dem schweren Verlust von Yuudai.

Den letzten Satz sollte man nie Schulkindern zukommen lassen 😉 Aber Spass beiseite. Ich finde, dass das nicht stimmt. Denn was weiss man schon, was man mal brauchen könnte. Lernen ist immer gut – aktiviert die Synapsen und so.

Wieder mal sehr schön beschrieben – man macht mechanisch etwas – weben – und sieht dabei seinen Gedanken zu!

Und die Farbbezeichnung: ranunkel-herbstblattgelbes. Toll!

Keijiro wird also vom Geist von Yuudai heimgesucht. Aber meint Yuudai es ernst, muss er Abel wirklich erschlagen? Keijiro möchte das nämlich nicht, es scheint, dass er Abel – wie eins Yuudai ihn – in die Lehre nehmen möchte.

Keijiro vergleicht im Gespräch mit Abel die Isolation der Holländer auf Deshima mit derjenigen des Kaisers. Ein unerhörter Vorgang, der Samurai gibt dem Barbaren Einblick in die Psyche des Kaisers. Woher diese Freiheit im Gespräch? Sucht Keijioro einen Anlass zu schaffen, Abel umbringen zu müssen? Oder redet er so frei, weil Abel ohnehin sterben wird?

Abel im Hurenhaus, sein Japanisch gibt das passende Vokabular nicht her… Zum Sex animiert fühlt er sich erst, als Keijiro die Szene (vermeintlich) heimlich beobachtet.

Yuudai, der (seit langem tot) bislang seinem Geistwesen gemäss eine diskrete Rolle gespielt hat, wird zu einer Figur mit Innenleben, in das uns die Autorin Einblick gewährt. Zugleich wird erstmals von dritter Seite das Verhältnis von Abel und Keijiro reflektiert. Die Anziehungskraft hat – jenseits der Faszination des Exotischen – entschieden eine erotische Komponente. In der Bordellszene motiviert die heimliche Anwesenheit Keijiros Abel zum Sex.

Hier also die Auflösung, der Kern der Geschichte. Die sich aber doch immer wieder widerspricht. Vorher und nachher. Will Yuudai wirklich, dass er sich an Abel rächt? Eigentlich schon, sonst kann er nicht in die andere Welt übergehen. Will Keijiro Abel wirklich umbringen? Eigentlich nicht, denn er mag ihn, oder erträgt ihn gut oder er gefällt ihm (Zitat Seite 83). Und Abel? Er hat Keijiro angelogen, sein Grossvater lebt noch, auch seinem Vater und seinen Brüder geht es gut. Auch er mag Keijiro – ähnlich wie dieser in seiner Jugend Yuudai mochte, möchte er ihn zum Meister, nicht nur, um zu lehren, sondern auch um ihn zu lieben.

Dünkt mich einerseits sehr untypisch für japanische Verhältnisse, dann aber auch wieder gar nicht.

Hübsche Stelle. Abel fragt Keijiro, ob er „alleine verrückt“ sei, ihn 42 Jahre nach dem Unfall mit der Kanone, das von einem Schiff seines Grossvaters stammt, umbringen zu wollen. Nur weil er seinem Samurai-Lehrer Yuudai versprochen hatte, dass er ihn rächen werde.

Eine der wenigen Stellen, an denen zurück geblendet wird in Abels Geschichte.

Hübsches Stereotyp – der botanisierende Engländer.

Das hat schon was, wenn es auch etwas vereinfacht ist.

Der Moment der Entscheidung scheint gekommen. Keijiro hatte angekündigt, dass er Abel töten wird. Keijiro möchte sehen, was „Abel tut“. Sich mit dem Schwert verteidigen, Keijiro angreifen. Aber Keijiro weicht zurück oder aus, und scheint mehr an den Blumen und Fischen interessiert zu sein als an dem Kampf. Schliesslich fordert Keijiro Abel auf, einen Fisch zu fangen, mit dem rechten Willen wird das gelingen. Kontext für den lakonischen Dialog.

Hier kommt der innere Widerspruch von Keijiro zu Tage. Einerseits ist er davon überzeugt, dass er Abel töten muss, andererseits will er das nicht tun und wiederum andererseits wäre es für ihn auch ein Ausweg, selbst getötet zu werden.

Einfach nett, wie man ein putenrotes Gesicht beschreiben kann.

Plötzlich taucht der Geist Yuudai wieder auf, und wir nehmen als Leser seine Perspektive ein. Er kann dem Dialog aber nur der Spur nach folgen, und damit auch der Leser. Der aufsteigende Dampf, den man sich vorstellt, verwischt die Szene ins Vage.

Fühlt sich die Leere leicht an? Ich denke manchmal, es ist genau umgekehrt.

Das Ringen in der heissen Quelle hat bei Abel Spuren hinterlassen. Aber Keijiro hat Abel nicht getötet, eher scheint er ihn zum Geliebten gemacht zu haben, die Feine Sache. Dennoch fühlt sich Yuudai erlöst, er scheint in ein neues Leben ziehen zu können, auch wenn Keijiro ihn nicht gerächt hat, sondern einen Geliebten und Schüler gefunden hat, so wie vor Jahrzehnten Yuudai in Keijiro einen Schüler und Geliebten gefunden hat. Doch der Schein trügt.

Diese vier Prinzipien gelten nicht nur für die Kriegskunst, sondern auch für das Zwischenmenschliche. Ob Abel das begreift? Der letzte Satz des Kapitel 30 lässt einem da zweifeln.

Das dünkt mich irgendwie bezeichnend für die ganze Novelle, für die Situation, für das Verständnis, resp. nicht verstehen der japonesischen Kultur.

Das trifft nicht nur auf die verkauften Waren zu, sondern auch auf Abel. Für ihn wäre es besser, Japonica wäre von der Landkarte gestrichen worden.

Zum Schluss hat Abel gelernt, was er lernen wollte. Ob er die richtigen Schlüsse daraus gezogen und die Konsequenzen bedacht hat, ist allerdings unwahrscheinlich.

Das ist für mich auch eine zentrale Aussage. Keijiro ist überzeugt, tun zu müssen, was er tut, Yuudai rächen zu müssen, und seiner Liebe zu diesem – und zu Abel – treu gewesen zu sein. In dem er ersteren rächte und letzteren nicht von anderen umbringen liess.

Keijiro wird alt, er nähert sich wohl seinem 60. Geburtstag. Mit der Tötung Abels hat er seine letzte Samurai-Pflicht erfüllt. Seine Reflexe lassen nach, wie sein Enkel schmerzhaft erfährt.